Cuaderno de Leonor Arrona

es posible mar donde arena y agua se conjuntan en la ola y donde luz u oscuridad son cómplices de unas manos que se buscan       posible mar coral      arrullo de brisa   cielo  de aqua  donde  amarizan los cuerpos      que palabras caricias y flor se unan en la canción de terco amor y esperanza terca

Hay días así. Lánguidos. Enfermizos. En los que respirar es un esfuerzo involuntario. En los que tenemos la sensación de que el corazón se va quedando dormido poco a poco. Arrullo de mar.  ¡Y el incesante movimiento de la ola?

La biblia (El Cantar de los cantares, las lamentaciones de Job, proverbios, etc); Filosofía para principiantes, de Rius; Principios de filosofía, de George Politzer; Hambre, de Knut Hamsum; 20 poemas de amor y una canción desesperada; La broma, de Kundera; la biografia en tres tomos de León Trotsky, por Isaac Deutcher (El profeta armado, El profeta desarmado y el profeta desterrado); Los cuentos de El cuento, de Edmundo Valadez; El llano en llamas, de Juan Rulfo; El perfume, de Patrick Suskind; Escritos de un viejo indecente, de Charles Bukowski; Macario,de B. Traven; La feria, de Juan José Arreola; Metamorfosis y El Proceso, de Franz Kafka; Las cartas desde la Rue Taitbot, de William Saroyan; Lo demás es silencio y Obras completas y otras fábulas, de Augusto Monterroso; El cancionero, de Joan Manuel Serrat; Las venganza de Carlos Mango, de Francisco Rojas González; Crimen y castigo, de Fiodor Dostoyevski. Son 21 libros, porque es infaltable el de principios de Filosofía, de Politzer,

Ir o venirse. Nada que escribir. Hay días así.

  Remontar corriente, es parte de la historia. Lo otro es sentarse bajo la sombra, cruzarse de brazos. Continuar a la espera que nos pongan la alfombra, que los tramposos nos digan "pase usted". Y no será así. Que lo diga el bicentenario. Que  lo diga el tronco de olmo viejo, que retoña. Se respira aire fresco. Lleno mis pulmones. Y miro más allá del horizonte. La utopía mueve al hombre desde los orígenes.

Cuando el juego es la vida de verdad, cuando la vida es el sueño del polvo que polvo será, es necesario entonces escribir de los recuerdos que pasaron y los que vienen. Porque se vive mientras se escribe, y escribe pluma que soy sobre el papel que eres.

A la sombra de certezas simples y dudas espectaculares, pasan los días. No es casual el desfile de hormigas en la moda y cantos de chicharras. Entre miles, una muchacha de sonrisas como de anuncio carga un libro bajo el brazo. Cada día tiene su propio afán

Sueño y donde estaban mis ojos sólo quedan las cuencas. Pozos de agua y luz. Cuando despierto río. Trato de llamar con mis palabras. Y de mi boca no sale ningún sonido.

Amarra un listón al viejo roble. Es la canción de época. Así, en la historia personal de cada quien, una melodía trae en fuego grabadas imágenes del tiempo que se fue. Canción, di al tiempo que vuelva.

A veces la vida es una rosa, un vaso de agua, una espina. A veces un durazno, un abrazo, un café. A veces hielo, chispa, grillo. Una llamada, un disco, una fotografía. A veces carta, número, nombre. Un suspiro.

A veces la vida es una palabra, un beso, una canción. A veces es lágrima, café, camino. A veces es traición, puñal, bala. A veces mirada, amanecer, plegaria. Un poema. A veces es la iglesia. La escuela. El libro. Un sueño.

Vi al perro. Con el fin de evitarlo, brinqué como de vuelo. El animal hizo lo mismo y me alcanzó en las alturas. Encajó sus colmillos en mi brazo izquierdo. Vi  mi carne abierta, sin sangre. No pasa nada.

Al Día hay que vestirlo lindo con su mejor ropa y fragancia. A la Semana su mejor peinado, sus mejores aretes y destacarle su rubor natural. No habrá días o semanas mejores, que no sean donde nosotros mismos transitamos, a los que hay que guiñarles un ojo y siempre la mejor sonrisa. Que pasen a lucirse en pasarela.

Plata y oro en lluvia.

Un buen día, cuando tenga el tiempo suficiente, seleccionaré 20 canciones que me identifiquen con la geografía recorrida en los distintos parajes de mi vida. 

Brotaban los recuerdos a borbotones como luces de autos en carreteras de alta velocidad y mucho tráfico. Imágenes del pasado y del futuro. Imágenes que creía olvidadas o inexistentes. Todo acompañado con música como soundtrack.

Conjunto de voces. Las ideas transitan y cruzan bardas. Los alambrados lastiman. Lozas y nubes al paso de las horas. Olas y holas.  Al final del día viene el reparador sueño. Duerme el cadáver que será. Al alba se levanta y anda.

Escriben sus nombres dentro de un corazón en los lugares menos pensados. Dan risa cuando les sirven un café, y sin darse cuenta de que están calientes, los cafés, se queman los labios, para luego curárselos a besos.

Venga la muerte. A jugar conmigo al pulso. Y me gane o le gane. Gire el mundo. La suerte es como la muerte. Un día me tomará de la mano. Y yo le guiñe un ojo a su cuenca. Y me deje vivir otros diítas más.

Política rumio descalzo y corazonado como viejo búho acorazado que sale de pronto de atrás de la puerta de los sueños. La utopía: mariposas monarca al vuelo rumbo al sol.

Para la otra vida (no creo en la reencarnación) me gustaría ser pirata cojo, faquir, payaso o alfarero. Cada una con sus razones específicas. Menos la de alfarero, todas tienen rasgos de locura

De niño me tapaba los ojos y caminaba dentro de la casa y afuera en el patio. Cojo ,también saltaba en un pie. De pronto todos me rodeaban y me gritaban loco. Así crecí.

Leve brisa refresca la tarde. Hilos comunicantes. Llamada por llamarada   esquirlas de ternura salen disparadas. Desde lo alto cae nieve en forma de llovizna como susurro de Dios. Miles de libros danzan por las calles en el reino de las palabras. 

Las palabras vienen así, a borbotones, raudas, a veces sacando chispas o acariciando el agua. Si pronuncio las palabras  sal y arena, siento venir la ola. Mar y espuma. 

Cuando morí mañana, vi luz en mi memoria producto de la experiencia acumulada. Esa era parte de la clave. Amor morir para vivir. El personaje  se asoma entre el cortinaje del telón a reclamarle al autor.

En el silencio de la noche, los grillos, monótonos, hacen sentir sus presencia. En el día, el ruido del taladro se encaja en las costillas.

Este domingo bombacho se escurre sobre la duela del día. Tuerto, apenas mira una parte desenfocada del día. Domingo bobo caminas arrastrando las horas sin esperanza de que haya un desliz de rayo en un segundo.Lo bueno que en octubre viene fiesta de luna al iniciar la noche.

Cojo y mudo, bailo y digo mi discurso. Ciego, miro la luz. Insensible en piel, gozo la caricia en la memoria. Todo lo anterior no me exime de darme golpes contra la pared.  Mi esperanza es inmortal y nunca aro la parcela del olvido.

Día color es cuando están las palabras dúctiles para decir lo mas cercano posible a lo que el pensamiento trae entre ceja y ceja. Ese día todo sale bien, hasta vemos caer nieve a los tigres por las calles. Hay otros en que el aire viene hacia atrás  y las palabras se nos nublan y aparecen cruzadas, tirando chispas.Por dentro sabemos que llevamos incendios y huracanes que dan sentido a la existencia.

Había en la calle un perro destripado. Días antes lo vi moviendo la colita, presuroso, a la llegada de su amo. Ahora quedó tirado, en medio de la calle. Movimiento que termina, ausencia ahora ya de la imagen que estaba revelada. ¿Quién lo atropelló? Nadie dice nada. A lo mejor es lo menos importante. Adjetivo, le llamaban.

Hay días de brillo de sol, con esa luz mezcla de plata y oro. Donde lo verde se ve mas verde. Y hay días de tarde gris, tarde nublada que nos gusta al mirarla clara. Es otoño, que trae azul de primavera