Horas

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Coger la horas por el cuello. Escribirles luego ditirambos. Mostrar sobre lo nada nuevo bajo el sol. Y de pronto surge nítida la imagen del pasado que es futuro. El paso del tiempo en sus horas aletargadas del sábado representa poco a poco nuestro adiós en este valle. Circunspectos afanamos surcos entre sueños. Con uñas destrabamos lo efímero de nuestra imagen intentando cachos de eternidades. Al paso del tiempo y desde el sepulcro miramos sombras, fantasmas del pasado. Escribamos discursos sobre el miedo, la religión y la literatura. Escribamos poemas a la nada, al durazno, a la muerte. Cómo gasto papeles escribiendo el borrador de mi vida. Y de nuevo. A las horas por el cuello, atarantarlas.

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Max in memoriam

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