Noviembre

Este noviembre es elegíaco, es leyenda, es historia. Es un hueco de tiempo que no lo llena nada. Es recopilación trillada de los días. Es un modo de transitar con la máscara desdibujada y con el aliento postrado frío en la sien. Evoco los noviembres anteriores y vislumbro la muerte en otros años, cuando el olvido crezca fútil y nada quede de los días vividos. Noviembre es uno de los doce donde escribimos para la nostalgia. Es el alcanfor que aroma. Es el aceite que lubrica las resequedades en los goznes. En los míos y nuestros. Por eso cuando viene noviembre recurro a la memoria. Y escribo unas líneas que dejen constancias del hoy donde me encuentro. Donde ando la hierba reverbera y queda seca. Es el trópico donde el calor calcina, como el olvido. Y miro el horizonte.