Encuentros

Albatros. La hora de la tarde. Como viaje de tren y miras por la ventana vida y tiempo. Vas hacia no sabes dónde. Atrás queda el presente. De una manera tan rápida. El albatros camina torpe. Ebrio. Miras el aprecio por los colores. Todo en vértigo va quedando atrás. El tren va. O viene. Qué más da. La tarde se escapa. Otra más. Y otra. Como el vendedor de cobijas en la feria. Como el caramelo del niño se acaba. El dulzor, los momentos. En la esquina esperan en silencio. ¿Me da la hora? Nadie. Albatros.