Leonor

Te escribiré una carta desde el parque a donde llegan los hombres de traje gris. No es raro lo que escribo, dices, mientras luna cubre mi ventana. Mañana y ayer es hoy, madre. Y el tiempo es un galimatías extraño donde de vez en vez se aparece el polvo. Un día te escribiré la carta. Y sabremos que somos parte del mismo sueño. Abro mis brazos en busca de ti, cuando sigo siendo el mismo niño y luego muchacho, de ese rumbo de Matamoros.