Tacto

Con los ojos cerrados la mano avanza, sin orientación precisa en búsqueda de la memoria de piel. Es la mano al aire, en el espacio de la nada. Cuántas veces acomodó espigas con espinas y flores con el espejo de agua. Sólo que sea por eso el caminar a ciegas por la superficie que lleva a ninguna parte tarareando canciones que movían a lágrima viva. Las manos, la piel toda en fiesta de vida. Mundo allí te quedas cuando venga la muerte insana a derrumbar todos los sentidos. Ni la memoria llevará la piel en el ocaso.