A veces converso

A veces conversó con los muertos. Me desvelo y me hacen reír contándome los mismos cuentos. Mi madre me platica de los abuelos. Y me abrocha algún botón lo resuelto de la camisa. Mi padre me antorcha las cuerdas de los zapatos y me lleva a la escuela. Es tan real el sueño. Que me agrada aunque yo mismo no lo comprendo. El abuelo Jacinto con quien nunca platiqué ahora lo hacemos. Y me enseña algunas lánguidas notas en su armónica Horner. A la que cuida mejor que a sus ojos. Los muertos cobran vida en los sueños. El maestro filemon sigue en su platica de historia entre Alejandro Magno, romanos o griegos. Don Frankiln el vecino estrena camisa nueva por navidad regalo de sus hijas. Y mi cuñado Ernesto escucha los corridos entre las nubes y el cielo. Y sigue en sus charlas de la vida en el norte. Mientras calentamos las manos en el bracero de invierno. Tostadas con salsa. Historias viejas y nuevas. Y el Gordo Villela contando historias del Baco en las rancherías de cuando las brigadas rurales. Mi madre me canta en la calle na. Mi padre me busca en las siluetas por la penumbra. Y tiene una lámpara con la que se guía para llevarme al cine. Es grato platicar con los muertos. Los puntos del pasado se juntan con los del presente. Yo también
Conversó mis historias. Con algunos de los amados vivos .