A una muchacha

La nota en el periódico sobre tu muerte. Pocas palabras. En apretada síntesis "se quitó la vida. Deja dos niñas pequeñas." Y uno se pregunta sobre el instante mismo de la decision. Sobre el instante del quiebre. Si en la balanza hubo algo definitivo. Un sueño no logrado. El casero que toca la puerta. La abultada deuda del crédito. Un probable abuso en la infancia. O la claridad de dejar este caos de la vida. Y otros lo resuelvan. Donde no hay salida. Qué dolor de sus padres. Qué de recuerdos de cuando eras niña. Pasteles. Una nube abre la puerta. El río se detiene. Y luego sigue presuroso su cause. Nadie se baña dos veces en el mismo río porque es en cada instante otra agua. Y ese instante, Sandra. De la luz. De la claridad en tu rostro. De la paz en tu rostro. Tu mirada de búsqueda. Un sueño es la vida, Sandra. Has despertado. Un sueño es la muerte. Duerme. Duerme. Que devela tu viaje el no hay sentido. La filosofia se da contra la pared. Hay un nuevo día. Un sol resplandece. No más que tú donde andas. Donde estés.