Habla

Habla. Tus palabras no las lleva el viento. Estarán retintineando en los oídos a pesar de las crisálidas y sus voces. No guardes silencio por sus miles de interpretaciones, cual más descabellada. Y situaciones que se dan por hecho. Habla. Es la ruta ahora por seguir. Sobre el geranio o los girasoles. Las flores siguen la ruta de la vida. El parachoques del auto ya no sirve. Construye huracanes con palabras o tormentas de arena. Los tornados arrebatan -a la vez que proporcionan- espacios para sueños. Allí el cometa desaparece y la infancia queda lejos. Obstínate en hablar. Es lo mejor. Hilvana partes. Completa el rompecabezas. La tarde se repite. Las noches son pozos secos donde peces mueren. Anda, habla. Quiero escuchar lo dulce de esa voz aunque sea de trueno.