Dónde

Dónde están las horas, conjunto de tiempo combinado con espacios en los que cantamos loas a la vida. Dónde las hojas blancas a la espera de palabras como miel, manzana, leche tibia.
La estación macilenta en la que ufanos escribimos letras con las que se condensa la clave.
Dónde el aroma de la piel conversa con el propio aroma y hace justicia a lo intangible.
Por eso la pregunta, por el sueño de la vida mientras se sueña.
Dónde están las palabras juradas, justas, esas que tienen el brillo de las luciérnagas en lo oscuro de la rutina cotidiana.
Camino entre cardos y soliloquios, imágenes de historia y proyectos ajenos.
No están rotos los riscos ni desahuaciadas las espinas, las aristas.
Uno sabe de la llave perdida, dados en la mesa, ruleta de martes sin hipódromo.