Me pregunta

Me pregunta sobre una novela olvidada, un fuego fatuo ahora cenizas, la esquirla rota, las lágrimas detenidas. Me pregunta por el destino final del viento, las flores hambre, el dolor de la permanente sonrisa. Hemos recorrido por horas este camino de cal y humo. Traficamos palabras a cambio de la nada, acaso la satisfacción del juglar de historias relativas. Pregunta por el destino sin andenes. Por el pasado que ya no existe. Por lo que hubo en la edad de las cavernas. Por el camino aquel a oscuras cuando la primera vez, por la biografía del placer, por el poema interrumpido. Por la cripta. Y a dónde va el amor y el alma. Me pregunta el por qué, cuándo, cómo dónde del ser humano, origen y destino. Me pregunta que si acaso, sobre las probabilidades en el tiempo, el ajuste de la geometría. Son tantas las preguntas. Y las respuestas se construyen en las complicidades. En ese guiño de origen. La sonrisa a los ocho vientos. La brújula reparada. ¿Quién pregunta?, me preguntan. Erguido el hombre. Con el poder del dedo contrapuesto para firma y pinza. ¿Preguntamos acaso contra la memoria o a favor del olvido?