La memoria
La memoria es la casa donde habitamos. Itinerante saltimbanqui. Donde lo que somos se mide en palabras, pensamientos e imágenes. Ya vuelvo, no me tardo. Y a la espera movemos montañas en sueños. Brincamos bardas y nos asomamos a los agujeros negros de las habitaciones. La
Memoria es el infinito acotado. Por una manzana. Una meta pequeña. O la visión hasta las narices. Un pozo de agua es una imagen. Con su polea y cántaro. Baja y sube con el transparente líquido. Entramos y salimos de habitaciones que nadie habita. La
Memoria tiene sus cajones para guardar la ropa que no usamos. Guardar los libros que nos pierden. Esconder los dibujos y apuntes donde nos volcamos. Es la casa humana. Es el sabernos protegidos de la bestia. Que también habita la misma casa. Más muchas veces la doblegamos.
Memoria es el infinito acotado. Por una manzana. Una meta pequeña. O la visión hasta las narices. Un pozo de agua es una imagen. Con su polea y cántaro. Baja y sube con el transparente líquido. Entramos y salimos de habitaciones que nadie habita. La
Memoria tiene sus cajones para guardar la ropa que no usamos. Guardar los libros que nos pierden. Esconder los dibujos y apuntes donde nos volcamos. Es la casa humana. Es el sabernos protegidos de la bestia. Que también habita la misma casa. Más muchas veces la doblegamos.
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