Magia

Magia, las palabras. Vuela la garza o se duerme en un solo pie. El botón de cualquier flor, pero hablemos de la rosa. Ya mañana en ese guiño, la flor se abre para el vuelo de los pétalos. Un vaso de agua desde la penumbra. O el arcoiris en la lluvia pertinaz. Abro el libro en la página 22, es un decir, y admiro la hoja seca con la palabra Dios, adiós. Nostalgia de lo que ya no es. Y una marca de carmín, por si las dudas. Magia el émbolo que arremete como cuerno ciego de rinoceronte. La estafa es la transparencia. Es otro decir. Quise ver la vida de los ángeles. Y de Walt Whitman o Ezra Pound en su diario trajinar. Cincuenta años de tiempo en la película. Magia el beso en la frente del abuelo. O el abrazo del árbol. Usted lo siente a la distancia. El viento levanta el polvo de los que acaso fueron. Mi dilecto amigo, amiga. Que sucumbe ante el vacío. En la estación del tren espera el perro paciente al regreso de su amo muerto horas antes. Magia la conexión, en bluethoot, del pensamiento y las imágenes. mañana el robot que entibia el corazón. Yo, por ejemplo, despierto, luego de manejar aquel camión. Que ha sido la vida misma. Escape al mar azul. Ese que habita en los ojos. Y el corazón.