El amor

El amor. Ah. La carnada para el pez que se agita. La carne magra en ruta al polvo. No voltees al pasado, grita Lot. O sal. Es el presente infinito que termina. Es la rosa dibujada que huele un instante. Uno sube al autobús. Y se baja. Hay un Cupido que ve a relajo. Herida que no cicatriza. Lecho donde crecen helechos. Un durazno llamado beso o verso. Una razón sin cordura. Un bailar sin son. La historia rosa de Don Juan. Uno viaja en tren y la estación ya pasó y no te quieres bajar. Y el guardia dice ya su boleto acabó.