Soy

Soy ese vicio de la vida. Asomado permanente a las grietas y rendijas en búsqueda de luz. Soy el que va por los caminos envuelto en polvo familiar. Y topa con pared y topa de nuevo con pared donde no la hay. Soy todos los rostros y miradas. El cuerpo inerte en el ataúd. El cuerpo y pensamiento en el templo. La piedra volátil. La pompa de jabón. El aroma flor huele de noche. Imagino mundos que existieron. Roma. Atenas. Me saludo y abrazo con fantasmas del pasado en América y Asia. Cañaverales. Huertos. Minas. Generaciones vertidas en el tiempo. En ese pasado remoto a leguas de distancia o años luz. Caverna. Esclavos. Feudos. Fábrica. Humo del progreso. Hollín. Peces muertos. Realidad virtual. Zombies sin destino aparente más que lo vacuo. Carnada y anzuelo en el lucro. Mas cerca con la tecnología el poder pasar camello por ojo de aguja. Y en los remansos música, poesía. Ojos de agua para la sed del hombre. Soy ese vicio de piel, de alma, de mirada. La nubes algo dicen con el agua. El viento con falda que levanta o polvo. La serena luna nos entrega a diario la fotografía del sonriente universo. Y el hombre va soberbio pensando en la eternidad del oro. Un café americano, pido a la mujer que atiende.