Por las tardes

Por las tardes el viento. La luz del sol. Los pájaros. Los ruidos del taller. Se escucha un coro desde la iglesia. Pienso en los libros pendientes por leer. Y lo que voy escribiendo. Tejer con palabras. Surcir con dichas. Y esos tejidos en gris sobre el vino con el hilo del recuerdo. No es para menos. La tarde evoca un tiempo que se va. Y se fue. Es invierno del trópico. Acechan las añoranzas. Ese devenir que se ha ido entre las zarzas. Y las canciones en la radio. Se han contado historias. Han tenido los finales correspondientes. Hoy la vi. Cantan desde la radio. Roto el encanto, por eso de las precisiones. Me dispongo a una siesta de tarde para seguir soñando. Entre la bruma del sueño y los recuerdos se componen buenas historias. Donde andamos. Donde anduvimos.