Cuaderno de Leonor Arrona

Porque a veces el crepúsculo se maquilla mejor. Y los pinceles hacen arte. Y los ojos en todas partes miran como complemento. Y Héctor artista sin cámara mira y admira. Y con cámara nos regala la imagen para los distraídos. Para todos aquellos que andan con prisas. Porque a veces las palabras dicen menos. Porque el afecto es tanto entre los camaradas cómplices que aman la belleza. Porque primero el artista por el ojo de una aguja hará pasar su palabra de aliento y alimento. Y de luces y colores. Y de magia. Nunca habrá tiempo malo para el artista del hambre y del hombre. No solo de pan. Dicho está. Aunque a veces duele. Aunque a veces.

Disfruta de agosto lo que queda. Cada instante como si fuera parte última de vida. Se va en el momento justo, mientras se despide. Y le quedan aún horas de vuelo. Gracias plenas por la vida y los anhelos. Bah, solo es un día. Dicen tantos bobos. Sí. Basta un instante para la muerte. No cantes victoria de llegar a septiembre. Y ver madurar las uvas. Tantas horas por delante a disfrutar mientras son presente raudo. Efímeros momentos que se van sin tanto alarde. Es de mañana. Luego mediodía y tarde. Y la noche te ha de encontrar elucubrando futuro. Mientras sueñas en el pasado efímero que vuelve en los recuerdos. Sueños de lluvia y polvo de oto. Y despertar es el milagro. Volver al tiempo real. Agosto aún. Así que a conjugar acción en los gerundios.

Luna de tarde Tu reflejo, brillo de miradas  Confianza  de guardar secretos y enlazar las almas. 

El domingo se despide muy comedido. Ha sido bueno conmigo y en general con todos. De rad8ante luz. Aunque algo de calor. Mas me puso música de jazz. Y La madre, de Gorki, para leer. Anduve con lo de las plantas, que maltrató el temporal de anoche. Así que les hablé con cariño. Y las enderecé acomo pude. Platiqué con mi hermana que cumple años. Y recordamos nostálgicos la infancia. A todo día amo. Y el domingo tiene su don especial. Y ahora que se despide me gana el sentimiento y le canto De hoy en ocho, vida mía. Y me dice muy astuto, que vendrá mañana disfrazado de lunes. Que bien le digo. Y le lanzo un beso. Y un mosquito celoso me pica en la espalda.    

He aquí el domingo de vuelta. Con su calor tan de temprano. Con su sonrisa de fiesta. Yo lo saludo y abrazo. Me saca de la cama. Y me lleva y trae por el patio de la casa. Yo le saco de sus casillas cuando me le escondo. Y él me saca de quicio cuando me amenaza juguetón de irse más rápido. De tanto volver, el domingo me trae un espejo. Donde no me miro. Soy lunes. Soy sábado. Aduce serio. Yo hago como que le creo. Ya nació la rosa. El cactus va mejor. La nube es Dios, es algodón. Nunca he estado mejor. Ronda una mosca. Huelo a muerto. No, señora. No. Disfruta el domingo. Cada día es de vida. Y al día lo habita el corazón. 

No me reconozco. No soy ese de los filtros. De los cuentos bobos. Ni el de corderos o lobos. No soy el de la manzana ni el del yogur del turismo frutti. No me estacioné en la edad del 33.  Ni pensé en el silicon valley. No soy ese rey de barrio. Acaso vislumbo lo que soy en lo que nadie nombra. No soy el fiel de la balanza en las disputas  como algunos dicen. No me reconozco en el espejo que antes hablaba de jóvenes y ahora de viejos. No soy el que usa catalejos. Ni el sirviente del atajo. Ni el pastor de ovejas. No soy al que nombran y ponen buenos adjetivos, que de muertos serán mejores. No soy el boxeador de la vida, de los jabs y las mentiras. No me reconozco en ninguna casa. Ni de aquí ni de allá. No soy el lector incandescente. No soy aún el viajero sideral que entre las estrellas mira la tierra para buscar el lugar del cordón umblical.  No soy el Coronel de las cartas. Ni emisor ni destinatario. Tampoco el del laberinto que tiene la llave pero no la quiere usar para salir. 

Ningún día es de blancos y negros solamente. Ni los de fin de semana. Entre ellos tantos matices. Que pintan con su gama amplia la vida humana. Y como ganancia extra la libertad de actuar en los sueños. Por ello amo con intensidad mis días con sus noches. De día el cúmulo de conjugaciones verbales. El ir y venir entre calles y veredas. De noche referenciar la inmediatez y cercanía de lugares y nombres. Y soñar con cavernas, cielos, planos del universo que bien caben en un verso. Escribir el libro del afecto. Y despertar con la dicha de la vida. Con amor, amistad y esperanza. Un abrazo a todos. Es sábado. El alfabeto, la luna de día y la parrilla lo saben

Si acaso el porvenir se ausenta. Y deja congelado el cuadro. Como si osare el firmamento dejar plasmado el destino inmediato. Si solo esa radiante luz nos ensañare la dicha de existir. Ya en jueves miramos a detalle pinceladas de optimismo. A un óleo de existir entre colores. A una acuarela que incendia el crepúsculo. Como aquella y tantas veces más recuadro de belleza. No dejes la palabra a la deriva. Abrázala. Solo ella justifica la esperanza, los sueños, el vuelo. Y el hombre, polvo de estrellas, en el devenir incierto encuentra la justificación que el presente le muestra.

Esta tarde de día en despedida. Miércoles de ideas en movimiento. De recuerdos gratos. De lanzar al alba cohetes de alegría. Esa flor con sus pétalos brillantes. Tierra de carne almibarada. Utopía que ni nunca se desvanece. A pesar de los años y el polvo acumulado.  Se va el miércoles con el decoro del tiempo. Parsimonia de ritos ancestrales. El decoro del hombre es vivir la vida con alegría  sin hacer daño a alguien. Justa medianía. Y gran sabor de durazno o manzana en la piel. 

  Cuál, amigo, fue el detalle Para el atroz momento cruel cuando se traga la hiel y se oscurece la calle   No hay duda, cruel destino cuando se marcha el amigo California es ya testigo yo de frente recrimino   Mucho se le recordará Vibre el silencio en tristeza No me cabe en la cabeza José Alberto es de hacer y hará   Un abrazo a su memoria A su familia consuelo Sus amigos en duelo Dios lo tenga en su gloria     Ayer de noche la noticia empezó a correr en minutos: murió José Alberto Perfino Pulido. Parecía más bien rumor. Que esperas no tenga fundamento. Pero en minutos se confirma por las redes. Efectivamente murió en la ciudad de Livermore, Condado Alameda, California, Estados Unidos. Y su causa lo divulgan familiares con dolor, sentido, sin el evidente interés de que no a causa de Covid: Accidente de tránsito cruel.  En la función de Delegado de Prospera lo conocí personalmente en 2016. Aunque su apellido (porque no es de estos lugares del sureste) se quedaba fácilmente en quienes e

Así este día. Con oscurana grisácea. Apenas un rayo de luz filtrado se asoma por una rendija entre nubes. Toda la paz y la guerra son tuyas. El día te da una hoja en blanco para escribir esta parte de tu historia de vida. Con saltos o sobresaltos. Con balón para acomodar en la otra cancha. Con pedernal para crear chispas en la fricción. Con colores tibios y fríos a utilizar. Albricias por las palabras y la risa. Por el filo de la piedra roja y rota. Por el agua y la música. 

 ¿Qué el destino trama? Si el agua no remonta el río.  Ni maman los pericos. Si salvo uno que otro, los animales no caminan al revés. Ni los loros piensan, mucho menos lo que dicen. Luces y sombras en los giros de la tierra no compiten. ¿Qué significa esa luz que se aproxima? ¿Y el mensaje dejado por la luna? El pez se ahoga en tierra. Amanece. Y toda luz es esperanza. Como el fulgor de la luciérnaga en lo oscuro. O la luz de la sonrisa.  Otro día más. Recuento de ausencias dolorosas. En el fervor del amor y la amistad. Buen martes.

Ni se aflige el sol por el cúmulo de nubes que le tapan y dificultan el paso de su inmensa luz. Ni sucede algo extraordinario por las nubes grises que oscurecen los caminos. Si digo que todo lunes es inicio, al sol ese dato le es indiferente. Todo lunes como todos los días es un avivar las ansias por el bien vivir y el mejor estar. Así la vida. Va en su fluir constante y permanente. Inalterable. Fortuna escribir y leer. Más fortuna la existencia plena con salud. El tiempo que nos corresponda intentemos con ahínco estar siempre  para bien. Sin duda alguna.

Apenas, sí, como por rendija, el sol se asoma tímido. Con su luz nos anima a soñar y movernos. Si el café hace su parte, y el pan lo mismo. Hagamos lo que nos corresponde. Asómate quizá al vacío para utópicamente llenarlo. Llama a Dios. Escribe a un ángel o unicornio. Recuerda a los amigos que se han marchado. Ora por su tránsito a otros planos. Todo cambia, nada permanece.  

  A Pei Di¹, Mientras Vivimos Perezosamente en el Río Wang La fría montaña se torna verde oscuro. Las aguas de otoño fluyen cada vez más lento. Me apoyo sobre mi bastón, junto a la puerta de celosía; al anochecer escuchamos cigarras en el viento. El tenue sol descansa en el muelle y humo solitario se eleva desde el pueblo. Estás tan borracho como el legendario Jie Yu² cantando como un loco delante de Cinco Sauces³. –

Sin duda uno de los brillantes maestros de Ciencias de la Educación, de la Universidad Juárez Autónoma de Tabasco, que siempre será recordado es Lácides García Detjén. Siempre sonriente entraba a clases e iniciaba un diálogo con los alumnos. Sus argumentos mostraban datos; su charla era muestra de un bagaje cultural, el cual comunicaba sin ámpula ni afectación. No hacía otentación de títulos. Nos impartía Desarrollo rural. Y con él fuimos a visitar la ranchería Las Flores, Huimanguillo, enclavada en la sierra de Tabasco. Por intrincados caminos recorrimos en camión hasta llegar a esa comunidad donde vivía y trabajaba de educador Julio Moure, un humanista español de gran experiencia en promover la educación reivindicativa. El caso es que nos entusiasma recordar las clases de Lácides. Me parece verlo entrar al salón. Elegante en su vestir. Sobriente. Y un "hola, muchachos". Originario de  Colombia, escogió a Tabasco como su lugar de residencia. Gentil y amable, lograba hacer cl

 Muerde al tiempo, disfruta la vida.  No hay más que un lapso. Nada más. De pronto estarás cercano a la estación final. Y sin remedio, a irnos. Qué importa sea día nublado o con sol. Nada. Puede ser el día viernes más gris. Y si tu corazón late. Y si suspiras. Y si lanzas la pelota a las nubes. La flecha a la luna. El día gris es solo marco a tu inmensa felicidad.

 VOLVÍ A MÍ Y SUCEDIÓ LA MAGIA Dejé de insistir donde no había lo que buscaba. Dejé de pedir con las manos cerradas. Dejé de esperar en sillas ocupadas. Dejé de intentar en un cuerpo ajeno. Dejé de pretender que el otro entendiera. Y entonces, sucedió la Magia... Volví a mí, como único destino posible. Volví a mí, como único camino disponible. Volví a mí, como el único reencuentro pendiente. Volví a mí y pude verme los dolores y mi alma deshidratada, pidiendo agua.Volver Y me recibí. Me acaricié. Me perdoné. Me recosté sobre mi hombro. Me nombré con mi propia voz. Y me encontré. Distinta pero intacta. Me tuve otra vez. Me tengo otra vez. Y entonces, sucedió la Magia Y la magia volvió a mí, por que nunca se fue, por que siempre habito en mí pero no me permitía verla, por rechazarme y así baje a mis sombras y resucité, me abrace me acepte y seguí viva..  💞 🌻🌻🌻🦋

 Ven jueves o voy contigo. Juntos para elucubrar patrañas de la vida. Y ronronear al acecho de altivas y grácil mariposas. Tú a lo tuyo. Yo a lo mío. Mas siempre agradecido yo contigo por entregarme al viernes. El jueves sonríe. Y lanza risas de fuegos artificiales con sus rojos y naranja. Yo lo tomo de sus segundos a manera de brazos y bailo un vals con la vida. El jueves me alienta, me halaga. Yo le acaricio sus momentos. Y cantamos ambos "sabia virtud de conocer el tiempo". 

Desde hace meses Renata Pitalúa creo su propio almanaque mes por mes. Y cada día transcurrido lo iba tachando, para llevar la contabilidad de los días que faltaban para su cumpleaños. Así hasta llegar al de hoy que llega a la feliz edad de siete años. Ya sabe leer y escribir. Aprendió parte en la escuela con su maestra y en la casa con su orgullosa madre.  Cuando tenía cuatro años de edad llegaba a su clase de ballet. Y cuando tocaba presentación pública se esmeraba en invitar para que asistiéramos. Y estaba pendiente de confirmar días antes.  Ya en la presentación era quien lideraba al grupo de niñitas como ella. Y además estaba pendiente de ver dónde estaban sus invitados para sonreírles desde el escenario. Cuando tenía cuatro años, cuenta la mamá, que los llevó a una tienda, a ella y sus dos hermanos de 7 y 10 años, y les dijo que agarraran lo que quisieran para comprarles. Ellos aprovecharon para agarrar sabritas o Barcel y refresco con alto contenido de azúcares. Renata en cambio

  Adiós lunes. Te traté como a domingo. Y bien nos fue. Sin agregarle o quitarle más. Quizá habrá qué reflexionar sobre los nombres de los días, luego de todo esto es normal. Y lo digo para bien. Si qyuieres, que te quede el nombre de lunes. Y yo en mi libre albedrío, tratarte de domingo. O sábado, de carne asada y box. Adiós. Y gracias por estar.  

Este día surca. Surce. Canta. Que la alegría te levante. Y el crisol de tu luz sea visto en los confines. Cada acto te llene. Lleve a lo sublime. Prueba algo nuevo. Haz algo distinto. Si es de rutina, haz algo que funcione, ayude, aligere, eleve. Aquí está el día. Va el tiempo. Todo tuyo, mientras tanto. Nada significa toda la filosofía, ni la literatura, si no se vuela entre sueños, miradas, risas  cantos.

 Amo a solas el sonido de las olas  (A) Y hundo en la arena mi pena y me sonrío (B) Nunca he sentido a mi mismo tan mío (B) Como este  solo único estar a solas (A) Me es grato en agua fresca sumergirme (A)  Cantar a todo pulmón con gran aliento (B) Existir solo en el mío pensamiento (B) Y de lo falso no parar de reírme (A) (C) Aquí encuentro en todo dicha plena (D) Surgen en mí tantas ideas y sueños  (E) que gozo, deliro, canto y grito (C) no existe dolor y menos pena (D)y si se presentan son pequeños (E) la dicha en el mar ni  nunca es mito. Este s ejercicio de construcción de soneto. Catorce versos, agrupados en dos cuartetos y tres tercetos. Las letras entre  paréntesis son su relación con rimas. Los versos deben ser de once sílabas. Lo cual en varios de ellos, sobretodo en los tercetos no se cumple. C D E D C E C D C D C D (ABBA:ABBA), y más libre en los seis últimos, con las combinaciones CDE:CDE, CDE:DCE, CDC:DCD, 

 ¿Qué sabe la naturaleza del cambio de día? Ella se ofrece igual en su magnitud. A lo grande los colores y su luz. A lo grande el ensueño del universo, tú incluido, mientras esto dure. Preciso por ello, dale, con tus sueños, el brillo que le corresponde. Más allá de lo común del café con el libro, lanza tu sonrisa al viento, al tiempo. No es necesario escribir, pero hazlo. Ni leer, pero lee. Sorprenderse de lo bello en lo común, si. Eso sí es preciso, justo y necesario. Para vivir. Y por supuesto, vale la alegría y dicha. 

¿Es lunes? ¿Es lunes? preguntaron Y alguien dijo que no ¿Será martes entonces? Y el domingo rió. Esperemos al martes El jueves agregó No veo porque artes Todo se confundió. Un sábado de gloria Fue el día que pasó Tan luminoso es uno Como el que me gustó. ¿No era que mañana Alguna vez fue ayer? ¿Y que al calendario Le gustaba correr? El sol sigue saliendo Justo a la madrugada ¿Traerá un nuevo día El día de mañana? ¿O será igual que el martes De la semana entrante? ¿Nos vamos hacia atrás O vamos hacia adelante? ¿No era que la semana Tenía siete días Como las siete notas Que hacen las melodías? Los días son iguales Todos con su verdad El miércoles rebelde Se cambió de lugar. El orden de los días No parece importar Ayer, dijo el domingo Fue jueves ¿qué ma da? Si el mañana no importa Si hay luna o sale el sol Vamos a consultar entonces Qué opina algún reloj. Inútil almanaque Hoy nos pusiste en jaque No te mandés la parte Que si es lunes o es martes Mejor sería que pruebes Qué se siente ser

 Saber vivir, Cora Coralina No sé... si la vida es corta o demasiado larga para nosotros.  Mas sé que nada de lo que vivimos tiene sentido, si no tocamos el corazón de las personas. Muchas veces basta ser: regazo que acoge, brazo que envuelve, palabra que conforta, silencio que respeta, alegría que contagia, lágrima que corre, mirada que acaricia, deseo que sacia, amor que motiva. Y eso no es cosa de otro mundo, es lo que da sentido a la vida, es lo que hace que ella no sea ni corta, ni demasiado larga, sino que sea intensa, verdadera, pura.... mientras dure.

 Poema de Edna Frigato “Benditos sean los que llegan a nuestra vida en silencio, con pasos suaves para no despertar nuestros dolores, no despertar  nuestros fantasmas,  no resucitar nuestros miedos.  Benditos sean los que se dirigen con suavidad y gentileza, hablando el idioma de la paz para no asustar a nuestra alma. Benditos sean los que tocan  nuestro corazón con cariño,  nos miran con respeto y nos aceptan enteros con todos nuestros errores e imperfecciones. Benditos sean los que pudiendo ser cualquier cosa en nuestra vida, escogen ser generosidad. Benditos sean esos iluminados que nos llegan como un ángel, como colibrí en una flor, que dan alas a nuestros sueños y que, teniendo la libertad para irse, escogen quedarse a hacer nido. La mayoría de las veces llamamos a estas personas AMIGOS, FAMILIA.” Ustedes... 💜🤍💙🖤💚💛🤎🧡❤️

 Un hombre vetusto de barbas blancas me ha hecho este regalo. Ni dejó tarjeta, ni dijo su nombre. No importa. Yo le agradezco estos motivos para suspirar. Quien seas, gracias. La vida es una belleza. Cada amanecer espero que me esperes. Y aquí ando en el amanecer. Recolectando cosas glamurosas en su sencillez. Buen domingo a todos. 

 Mira la maravilla. Antes del amanecer me acomodo en mi puesto de vigía. Y espero paciente el regalo del día. El crepúsculo matinal con los fuegos del naranja. A veces sí, a veces no. Mas hoy vale el desvelo de estar aquí. Listo, en domingo. Para vivir a plenitud el día. Llenar de aire los pulmones. Y sonreír. Lista la foto, me lanzó a tomar un café. Luego riego las plantas. La vida va. Albricias la vida. Y sí. No olvidar de agradecer. Gracias. La vida vertida en una copa, ya hemos consumido tres cuartos. Lo que queda Viva la vida. Cada instante. Lanzo los dados. Y me acompaña la sonrisa. 

 Generoso y naranja, así amanece este día. Quizá más lo segundo que lo primero. Pero con el aliciente de la vida. Y música de jazz de fondo. No es casual. Este día de verano es de esperanzas. No vanas. Sino cimentadas en la sonrisa que quiere decir más que salud. Y ponerme de tarea la sin tarea de vivir al doble, entre lo real y la imaginación. Que ayer con la lectura de poemas de Julio Cortázar, se recuerdan a los amigos generosos. Los pocos, de aquí y todas partes. Que de vez en cuando evocan, las correrías de adolescente. Y los sueños del pasados cabalgando en la penumbra del futuro. De la lectura de ayer, música jazz de fondo. Por eso la mención. Que se enfrenta con la vida en vilo. Mas la sonrisa reiterada de escudo. 

Así viene el nuevo día. Con abrazos para ti. Acompañándote en tus venturas. Albricias la vida. Alegráos por las experiencias diarias. Que se suman en lo que eres. Que nunca tu felicidad dependa de lo externo. La luz del sol es demasiado democrática. Todo lo que te afecta nos afecta. Todo lo que te alegra nos alegra. Que el día no se vaya en vano. Dale sentido. En gran parte depende de ti. 

Porque leo poesía en privado y (ahora con la pandemia) en público, compartiendo poemas de diversos autores, tanto en tiempo y geografía, y porque hay concursos de declamación en todas las escuelas de educación básica, y vienen en los libros de español en la parte de lecturas, me permito publicar estos apuntes sobre lo poético. La vida humana se puede vivir sin leer. Muchos de nuestros padres y abuelos no sabían leer. Se puede vivir sin sorprenderse ante lo maravilloso de la vida. Pero la vida que vale la pena vivir es la vida poética. Y (ojo) no hago referencia a leer o escribir poesía, que también puede ser, sino a la sencilla manera de vivir la existencia humana maravillándose a diario con lo que sucede en la naturaleza. Muchas  personas que no estudiaron han vivido o viven una vida poética. Y en contrapartida, muchos que estudian no, y otros sí. Si vas caminando y pasas por un jardín, y te maravillan el pasto verde y las flores multicolor; si vas caminando de noche, y te motiva a en

Cuando puedas mira hacia lo alto. Si es el amanecer, mirarás la esplendente luz del nuevo día. Y quizá nubes que la dificulten. Mas la claridad se impone, a fuerza de constancia. No es casualidad. Es la maravilla ordenada de las cosas. Y la prioridad en el orden. Mira en tu interior, también. Allí radicas, allí habitas. No hay fórmulas de vida. Mas se recomienda el equilibrio entre lo interno y lo externo.

 Cada día para mí  es de dicha y asombro.  Siempre lo han sido.  Pero ahora con conciencia.  Tan solo despierto y me digo Gracias.  Por el encantado tiempo.  Por el vislumbre de lo sencillo  que me asombra y deslumbra.  Despierto  enciendo mi vida  con sueños, con haceres.  Cosas realmente sencillas.  Tomo un grano de arena en la mano  y lo observo. Miro una nube  y trato de encontrarle una imagen.  A veces suceden milagros.  Y en las nubes va un conejo o un camello.  Y escucho que me nombran Me maravilla. 

 [De nuestro archivo] PACHECO: "LA POESÍA ES UNA FORMA DE RESISTENCIA CONTRA LA BARBARIE" —¿Qué importancia tiene la poesía en el panorama literario actual? —En cuanto a lo comercial, la poesía no tiene rating, como dirían en Estados Unidos. Pero la lee más gente de la que uno cree. Fíjate que los libros de poesía tienen una circulación diferente, por fuera de lo comercial, pero esa es también una especie de tradición de la literatura poética. Los grandes libros que influyeron a generaciones enteras tuvieron tirajes tan pequeños como de 500 ejemplares. —¿Y la importancia en la vida? —El mundo ahora tiende a exaltar la educación para la guerra. Ser soldado es lo más alto, lo más masculino. La poesía es una forma de resistencia contra esa barbarie. Hay que escribir a pesar de todo. Pero a pesar de eso, hay cierto desprecio hacia la poesía. Si yo llego al lobby de este hotel (donde se quedó en Bogotá) y pongo en el registro que soy poeta, me dicen que este no es mi lugar. —¿Qué

 Buen domingo. Se abre el día para nosotros, pleno. Y vivirlo a plenitud es obra de artistas de la vida. Cada instante (iba a decir rincón, cada pliegue) recorrerlo con fruición. Como cada trago de cerveza. O cucharada de nieve. No queremos que terminen. Y en efecto acaban. Sin volver. Como cada día que se presenta yvraudo se despide. Levanta la copa. Sea real o imaganaria. Y brinda por tí, por todos. Siembra las semillas pendientes. Acaricia la flor. "Echa cinco al piano". Reparte sonrisas tan necesarias estos tiempos. Y escucha el latido del corazón. 

La flor es el milagro. Es la belleza. Es el poema. Es la redención ante las lágrimas. Es luminosidad. Es lógica. Es el buenos días que te da la creación y el universo. La ciencia no cabe en un grano de pólen, o en un pétalo. Sí en un verso. La flor es la filosofía de la estética. Es el perdón y la conciliación. La utopia atrapada. Es la esperanza y comunión. Nada humano es sin apreciar la belleza. 

Y entonces solemne y filosoficamente meditabundo, con voz trémula, aunque potente, sonora, dijo: "callaos todos y escuchen. El que vino al vino. Y no toma el vino. A qué carajos vino". Luego ceremonioso volteose. Y bebió sin antes catar. Luego cantó. Todos a la par vinieron y vino bebieron. Cantaron en coro igual. Abrazados, conscientes y reverberantes, con voz vinosa le dijeron: "alabado seas". "¡Amen!", respondió beatífico, sarcástico y circunspecto.

Era tarde de domingo/   salí como es costumbre a pasear/  iba caminando /  recordando los días de pescar.   Cuando vi que entre la maleza/  un bebé cocodrilo me llamaba/  yo me sorprendí, no lo esperaba/  y él solo quería jugar.  Me le acerqué con cuidado/  hambre yo no tenía, no sé él.  Y al acercarme, me dijo sonriente:  llévame a pasear.  Me acordé de mi Lacosste.  De mis locuras por jugar.  Y le dije vámonos.  Solo que te voy amarrar.  Aceptó gustoso él.  Y lo llevé a un centro comercial.  Caminaba  con garbo.  Como que en pasarela iba a desfilar.  La gente nos miraba y aplaudió a rabiar.  Creían que era mascota mía.  Y que hacíamos propaganda a Lacosste.  Entraban a la tienda comercial.  Playeras y blusas empezaron a comprar.  Era la locura. El gerente me gritaba okey.  Al final mi lagarto tenía hambre.  Mi chica no me quiere hablar.  La tienda ni refresco me invitaron.  Y con mi Lacosste ya no sé que hacer. Esta historia tiene su final A mi lacosste dejé en el canal Y yo una rola

Me conmueve aún cada amanecer. Esa sensación de estar. Vértigo y alegría a la vez. Nostalgia  adelantada por estar en la ruta de la última estación. Admiro arrobado, con embeleso el cuadro en movimiento. No hay artista mejor. Matices perfectos en las mezclas. Fulgor de colores en equilibrio. Naturaleza viva. No hay ojo humano y menos cámara que le puedan igualar. Es todo un obsequio de gran valor, sin precio. Un guiño. Un abrazo. Un beso. Para ti. Para todos. 

Amanecer sin intensos rayos de sol, sin tanta claridad, no hace la diferencia para un buen día. Lo que tu corazón te dice de la alegría, de los mejores recuerdos, es la motivante noticia. Escuchas canto de pájaros. Sientes en tu rostro el suave y fresco viento. Proyectas sorber a plenitud los instantes de este nuevo día, la savia de la vida. Adelante. El rumor de alegría te circunda. Cada mañana en tí renace el tiempo. 

Hoy tengo a bien presentar el trabajo poético de Luis Porter, Víctor Luis Porter Galetar. Él es maestro con el premio de la jubilación por la Universidad Autónoma Metropolitana (UAM), en la unidad Xochimilco, de la Ciudad de México, donde pasó su vida laboral entre la juventud cambiante cada generación, pero que es la misma siempre. La de los anhelos y sueños, la de la revolución. Allí él dialogó con diversos temas en las materias, relacionadas con la arquitectura, que es su profesión de origen. Un día de hace 2 o 3 años fui por la tarde  a un evento a un centro cultural de Villahermosa. Me senté en el público, en primera fila, y junto a mí estaba un hombre sonriente. Me imaginé, por su porte, que era Porter, el conferencista. Previo hubo algunos discursos, y me dije: nomás que inicie este hombre en su conferencia, me quitaré de la manera más silenciosa, si eso es posible cuando uno se sienta en primera fila. Pero tan pronto lo escuché hablar, me quedé a toda su sustancial plática. De

Cada nuevo amanecer le da sentido a mi existencia. Le da razón a la vida. Y muevo mis manos, agito mis párpados. Y me echo al camino. Busco el monte. Me alejo del pavimento, que para la existencia es tormento,  símbolo del progreso. Amanece y ser testigo es ganancia. Y mayor, por supuesto. Respiro aire puro. Y mis pulmones se ensanchan, agradecidos. Pájaros y flores. Dominan mil matices del verde. Y el sol acaricia tibio la piel. Se siente el existir viviendo, no solo el ser vivo. Decía yo del amanecer nuevo. Y la felicidad del vivir, existiendo. 

Desde marzo, traen los meses, el aquelarre de contagio y muerte. Esa es la suerte de por estos días. Melancolía por los tiempos de salud y alegría y el dime y te diré frente a una taza de café, en compañía. Y pusimos la esperanza en los que siguen, abril, mayo o junio. De perdida julio, para que esto mejorara. Y cada vez ha sido peor. Por eso bienvenido agosto. Ojalá que sea menos tu saña, y que la muerte haga descansar su guadaña. Menos, que sea, ya es algo. Mientras tanto, a reír convoco. Que la vida es del presente, y no del porvenir.