El amor (3)

El amor es mirar un rabo de nube y a las estrellas que brillan en lo alto. Es el coleccionar poemas cursis de poetas cursis para una mujer cursi, sólo ella, solo una. Es el alabado vocablo nombre propio que no se dice pero hace enchinar la piel en el recuerdo. Es suspirar por el pasado y la construcción savia y sabia del futuro. Es el pie que toca otro pie debajo de la mesa. Es el vestido blanco, la corbata, el anillo. Es el Tigre y la nieve y asegurarse que suceda a pesar de los pesares en Roma y para acabarla de amolar en el verano. Es trascender el risco, el filo, la horca, el cepo. Es el árbol vigoroso que crece en su espacio junto a otro árbol vigoroso. Es el perfume en esa mezcla química del infinito donde la sublime carne no se justifica y menos se culpa. Es el canto de los pajaritos y hasta encontrarle sentido a la chicharrita de canto permanente. Es brincar la cuerda para la risa y contar el mismo chiste y reírnos de manera natural, profunda. Es leer el mismo libro tantas veces y más si es de cartas, de versos, de sueños.  Es la carta, el suspiro, el tomarse de las manos. Es el ser libres entre los esclavos de la rutina, la tradición y el hastío. (Siempre corregible, según estados de ánimo)