Alerta
La poesía es una broma del destino, manera de entretenernos en su lectura a ver si caemos redonditos sobre un pasto. Si reímos sobre cualquier cosa. Es manera común en que los dioses nos dicen: si este Valle es de lágrimas, daré para lectura unos cuantos versos que caigan bien sobre la quejumbre de sus almas.
Por eso he tratado de borrar los versos que aprendí desde la infancia. No vaya ser que me vuelva loco. O me de por comprar para ti guirnaldas. o comparar los besos con tu espalda, o con flores de temporada. Es bueno saber que se te hizo fácil el olvido. El olor a durazno o guayaba quede lejos. Lo mismo que las lágrimas por esa carta. ¿Y el amor qué es? Me quedaré mirando la oscuridad del horizonte. Esperaré a que venga de nuevo el alba. (Corrección severa)
Por eso he tratado de borrar los versos que aprendí desde la infancia. No vaya ser que me vuelva loco. O me de por comprar para ti guirnaldas. o comparar los besos con tu espalda, o con flores de temporada. Es bueno saber que se te hizo fácil el olvido. El olor a durazno o guayaba quede lejos. Lo mismo que las lágrimas por esa carta. ¿Y el amor qué es? Me quedaré mirando la oscuridad del horizonte. Esperaré a que venga de nuevo el alba. (Corrección severa)
Comentarios
Publicar un comentario