Mi patria

Mi patria son los recuerdos. El polvo de los caminos. Sus altas frondas. Las cartas escritas por el migrante y enviadas a destinataria en su pequeño pueblo. El mismo que canta "si muero lejos de ti".  Son las sonrisas del que está en el suelo y se levanta. El abuelo tocando en solitario la armónica. La espina del nopal con su tuna. Y esos sonidos de cuerno para el aviso que algo pasa. Es el timbre postal del héroe anónimo que se guarda. El viejo retrato guardado en la cartera. Mi patria es la palabra en el idioma que abrevo desde hace años. Y me hace ser quien soy. Mi patria es el mercado, sus pregones y colores. Y esa lágrima furtiva que se escapa en su vuelo de nostalgia. Más que mi país, mi patria es pulcra y simple. Y es solo una.