Postal

Me preguntan: ¿es usted escritor?  Tengo sueño, respondo. ¿Que sentido tiene escribir? Insisten. Guardo silencio. Mi pensamiento va hacia los perros que ladran y las conchas de mar que busco con afán.  Hay un tendido de camarones secándose al sol  en la playa; cangrejos tremebundos abren la pinza y se acercan al cuello; hay gritos de terror; cerveza y sol; concursos de baile.
El regreso por la carretera es nostalgia por los momentos vividos.