Memoria
"No voy a escribir más", dijo Gabriel García Márquez en 2007 al periodista Juan Gossaín. "Me está abandonando la memoria". No era asunto de olvido. Era que la memoria, en su deterioro incesante, no retenía más los hechos lejanos o recientes del gran Gabo, ese portento de la literatura latinoamericana.
Así aquí, en esta ciudad vestida de gris. Esos datos -los nuestros- recientes, melosos y acariciadores, poéticos, esa risa de canto, la voz en dueto, están en presencia como cal en carne viva. No es necesario llegar a una edad de más avance. La memoria se apiade de mí y seleccione datos e imágenes por eliminar. Que fuera selectiva. Aquí y allá, mis pasos y silencios como fantasma. Y mientras tanto, como el gran Gabriel, escucharé Nube viajera cincuenta mil veces. Hasta que no se requiera una más, y por hastío, esta terca memoria inicie la ruta del olvido. (Corregir)
Así aquí, en esta ciudad vestida de gris. Esos datos -los nuestros- recientes, melosos y acariciadores, poéticos, esa risa de canto, la voz en dueto, están en presencia como cal en carne viva. No es necesario llegar a una edad de más avance. La memoria se apiade de mí y seleccione datos e imágenes por eliminar. Que fuera selectiva. Aquí y allá, mis pasos y silencios como fantasma. Y mientras tanto, como el gran Gabriel, escucharé Nube viajera cincuenta mil veces. Hasta que no se requiera una más, y por hastío, esta terca memoria inicie la ruta del olvido. (Corregir)
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