Otrora

El libro, árbol frondoso, otrora. Y esa eternidad contenida en la risa. Y la materia del tiempo, la nada. Burbuja de jabón que, ingrávida, revienta. ¿Y nosotros? ¿Quién pronuncia estas palabras? Nosotros agua y polvo, barro hoy en vasija de cocina. Y el polvo dice, nosotros otrora vida, cuerpos orgullosos, con vanidad desafiantes del tiempo. Mezcla de risas y recuerdos, palabras dichas y contenidas, borbotones de sal húmeda vertidas por los ojos, en traslado cuencas y ahora polvo. Otrora esa facilidad por perder el tiempo en angustias, no valorada la dicha en el breve paso por la vida. Si agua fuimos, también fuimos tiempo que ahora mora en nosotros, barro, material inerte para dar forma al asa, la cavidad, contenedor en su uso de sueños. Savia divina, en polvo enamorado. Somos, fuimos.