La magia

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La magia solo la maga. Yo hago malabares con naranjas. Brinco en un pie. Me pongo camisa roja o rosa. Y digo cabra la dabra, algo así. O meto en cintura a Zaragoza la calle, lanzo botella con carta al mar, incluida  O cargo libro bajo el brazo. O hago piruetas. Y nada nado. Es dificil explicarlo. Sabrán que encripto textos. Rompo hojas. Miento de mentar, no de mentir. Dibujo un león sin su jaula. Nunca más la jaula para leones. Suspiro y pienso cruzando el mar, la distancia. Este mar lo trago. Y escribo te amo. Y la magia no aparece. La Maga sí.

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Max in memoriam

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Al Pequeño Sol, in memorian 1. Esperaban, Max, tu "Pequeño Sol" en el cielo y partiste. Así de pronto. No hay más que aceptar lo que no se quiere. O querer que sigas entre nosotros, como todos estos años en que fuiste amigo y hermano. Y que más allá de las autoflagelaciones por no buscarte antes ni después de los encuentros fortuitos, como aquellas veces en el centro de la ciudad o en Chedraui de Las Américas, saludarnos como siempre, con efusividad. Y decirnos que sí, que hay que vernos un día de estos. Y seguir en el día a día, en eso que llamamos cotidiano haciendo cada quien la parte propia de la existencia, entre una metáfora, un trueno, un caballo galopante y la nostalgia por la vida que se va en cada suspiro. 2. Espera, Max, que ponga esta canción de La Bohemia: "...Era el amor, felicidad/ La bohemia, la bohemia/ Era una flor de nuestra edad/ Debajo de un quinqué/ La mesa del café/ Felices nos reunía Hablando sin cesar/ Soñando con llegar/ la gloria a conseguir/ Y
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