Otro retrato

Otro retrato. Por la edad serán siempre distintos. Y uno de otro, distantes. A mis 57. Otros colores distingo entre imágenes borrosas. Y la despedida en irme, firme. Con la seguridad de no andar sin destino. Como hoja. O por las ramas, de grandilocuente fantoche. Fantasmas y ecos en voces de generaciones. En paz conmigo mismo.  Mis sueños se van cumpliendo. Sobretodo porque no son grandes: escribir un texto; respirar profundo en suspiro; corazón dispuesto a la lucha y flecha asignada. Ay, Machado, se sufre. Tener un pozo para agua y palabras. Acariciar la flor nenúfar y la esplendente luna. Algún abrazo por condición humana. Solo eso. Para retrato veraz que no falte un libro y sonrisas. Hoy domingo. Mañana lunes. Cierta conciencia del tiempo. Y aún escudriñando respuestas. Mas bien farfullando, divertido. En eso del qué, cómo, cuando, por qué. La vida ocurre lenta, sin atinar respuestas.. El tiempo es la combinación del infinito. Perdón por el atrevimiento. De escribir al revés.