Jugo

Oigo una canción que suena a pasado; ritmo de cueva. Este procesador de palabras es memoria de lo que fue y no será; es parte de un museo de máquinas que duraron una brizna de tiempo; logos de los tiempos idos. Imán de resistencias. Los libros echamos a la hoguera y la luz nació purificada, nostalgia de la palabra. El hombre es sólo un recuerdo vago de la infancia, resistiendo el tiempo con argucias como poemas petrificados. En la maleta cabe savia y esperanza con ramitos de olvido. El mago de la historia saca de su chistera un conejo que no conoce zanahoria. Y la maga pide libros, más libros, más libros. Jugo de zanahoria.  Savia.