Ahora

Ahora es un tiempo finito. Es el transcurrir de los instantes que se vuelcan al pasado añorando un futuro que se desliza. La ráfaga de recuerdos, presentes  hoy en el ocaso, son imágenes en sepia. Borrones y palabras reescritas para ver si acaso. Ahora está frente a mí el río bravo. Recuerdo. Hay cementerios de automóviles y casas abandonadas. Hay miradas lánguidas donde no se espera refugio como zona de llegada. Las palabras suenan secas, áridas, aún en la manera en que se dice bienvenido. Las palabras del ahora son huizaches, espinas, metales. Son monumentos efímeros que bordearon sentimientos y dejaron huellas. Palabras al sol y sombra. Palabras donde anida la esperanza de quienes no se subieron a un vagón en la estación de tren. Y pusieron nombre al estilo filibustero. Acodados en el "esto debe pasar". En el "vendrán tiempos mejores". Y murió el cura viejo y el obispo. Murieron los abuelos. Y nuestros padres cumplen con el requisito de las huellas como pruebas de la vida. Escondo mi cabeza en un agujero. Y ahora proclamo el todo y nada.