Cuentos

Me han contado tantos cuentos. El origen y fin de todo. La sustancia del movimiento y del tiempo. La alegoría de la vida misma dentro de una revolución infinita. La mezcla del jengibre con el polvo de vidrio. El amor a cuentagotas. Yo he escuchado atentamente los detalles. La manera magistral de la construcción de los cuentos. La piel cuenta también en el roce pedernal. Y la manera de tener razones de existencia. Todo forma parte de la estrategia. Hasta el concepto de fama y la avaricia por tener más, el lucro de quitar el pan de manera legal. Y el todos somos iguales. A cada quien según la sonrisa o la prótesis. Tantos cuentos, versiones de faquir y saltimbanqui, de mujeres polvo que cantan cual sirenas y llaman paraíso al vacío de la noche. Y cuentan como muescas a los peces pescados. Del poder como carnada y la belleza efímera también como carnada y de los tintes, desesperación química por el paso del tiempo. Me cuentan cuentos de palabras, de nombres propios, de calendarios y celebraciones, de circos de varias pistas, de inteligencias sugerentes y miradas como guiños. Curriculum: venadito austero en pose, bajo al agua de noche, de vez en cuando. Y sacia su sed por la nostalgia. La última del andén y nos vamos. Saludo desde los cuatro puntos cardinales. Nombre propio no escribo.