Oye

Oye. Si me estás oyendo, leyendo, sintiendo. La vida es cursi en su presentación rosa. La moda es un artificio de lo efímero para hacer sentir lo que no se es. Aunque todo sea apariencia. Oye. Si me estás escudriñando, pensando. La vida es seria para irnos de pinta por la vida. Para ajustar las agujetas en función del viaje, solo por ello. Y la luna anda de loquilla en lo alto. Burbuja mineral que nos alumbra. Teje su red la araña. Y me subyuga el diálogo entre Maquiavelo y Montesquiu. E imagino. Oh, la amada imaginación de papel de China. El diálogo entre Dios y su conciencia. Esos alados parabienes origen de los sinos. ¿Qué hacéis? Fugaz el hombre. Haré maquetas con vivientes. Serpientes y corderos. Y tantos animales. Uno por cada rostro del hombre. Serán como juegos de máscaras. Y dejarles albedrío. Para que se pierdan en su laberinto de grandeza. Dios y su conciencia riñen. Entre razones del juego. Y la realidad eterna de la nada. Bocetos. Estudios de caso. Tanto desperdicio de imaginación para llegar a puntos muertos. Oye. Tocan a la puerta.