Hojas

Hoja simple que se engalana de verde; hoja vierte el agua sobre su casa. Y  una buena tarde se desprende de la rama y, arrullada por el aire, cae, en vértigo. Es otoño aún, canción. El viento arrastra polvos vivos encarnados. Y la hojarasca se vuelve como suelo para románticos bohemios que sueñan con la fotografía. Hay caminos cuando hay pared imaginaria. Y tenemos mazos para derribar muros de Berlín imaginario. Un día, cuando nadie tenga la razón o la tengan todos y compartan, entonces hojas será el distintivo de un renacer permanente, porque luego del invierno cíclico, llega la señora primavera. No sé. A veces los textos no son si no se escriben en hojas de los no me olvides.