Pájaros roncos

Caer domingo en los sueños. Cripta laqueada e inscripciones. Y cae lluvia y las muchachas piden más, refieren a canciones, y la guitarra está a la mano. Caspa y cáspita. A cantar esas melodías de ángel o demonio. Dolor aletargado.  Seguro que Sabines cantaría, es seguro, se nota en la mirada, o que tal el Acuña de Rosario. O Becerra aunque nunca más recorra islas. Dicta palabras en ceremonia. A ver. Llueve y cantemos fuerte. Amanece y es domingo y el sueño sigue como maraña de recuerdos. Revoluciona Beatles sus canciones. Love is real. Yo monto en un caballo negro como ejercicio para recorrer el bosque. No hay lobos ni caperucitas. Solo canciones. Ay, y estas risas que dictan la sentencia de los días. Una canción de la cuna a la tumba. ¿y esa? Vea usted que yo camino; a veces me siento en un parque y como pollo o pescado. Y digo buenos días, es domingo, a  fantasmas extraños. Y hay un canto que nace de mi y me atrapa: pájaros roncos cantan a través de mi garganta. Abro mis brazos. Y me entrego. Socarrón. Tonto. Empedernido. A ti.