Mañana

Hay textos ya escritos. Los que se escriben. Y los que se escribirán mañana. Es la posibilidad de escribir y ser perfectos. Etéreos donde nada daña. Es volar y soñar aterrizados en la luna y piel. Es la mano que busca otra conocida en conciencia mano donde hemos decidido caminar erguidos. Escribo versos. Y voy silbando una canción aprendida de la infancia. Nada iras ni reclamos. Alejado de todos me encuentro conmigo mismo. Y me veo enano a veces, y gigante no lo niego. Leo y escribo, digo. Y me refugio en la esquina como siempre, en la calle de siempre. Nostalgia y melancolía. Pero basta. Jalo con dureza el mañana para que se instale en el hoy. Y entonces canto feliz, orondo y rubicundo.