Rutina

La rutina es el cáncer de la vida. Ojos apagados que no vislumbran luna. Pasos sin sonido. Pasto sin rocío. Son palabras dichas para nadie o fantasmas. Es el amanecer sin esperanza y el anochecer con frío. La rutina es el conjunto de lineas sin forma. Es la tierra estéril donde ni la pala entra para la siembra de semillas. Son espinas sin rosa. Es el ojo que mira sin ver. Es el caminar entre objetos que no se necesitan y se anuncian con llamativas luces de neón.  La rutina es  el proyectil que se lanza sin rumbo ni trayecto. Es el color grisáceo que se impone en rostros con sonrisas como muecas. En la caverna sombras se mueven sin saber de la existencia de la luz.  La rutina es la repetición de nombres que no dicen más nada; palabra hueca, risa sin motivo.