Tristeza

Tristeza. Papalote que se rompe. Ave garza que se alejó y se siente aún ese ultimo aleteo. Silla rota. Aluvión de besos que ya no son. Ni posibles. Es saberse vulnerable. Es la flor cortada y marchita. Yo no lo sé. De pronto el sueño muestra dobleces de hoja. Incendiadas alas de cartón. Y hay suspiros de no se sabe por qué. Calles que no conoces. Casas que significan algo del pasado o señal del futuro. Pero no identificas. Tristeza es querer escribir una carta sin destino. Flecha que no irá a ninguna parte. Tristeza es un panecillo que lo tragas por hambre.