Amiga mía

Amiga mía. Hoy es un buen día. En ti escribo a las amigas. Que eres tú y son todas. Muy pocas. Las que insuflaron aliento, poesía y muchas sonrisas. Que caminamos juntos sin pericia ni malicia. Por la playa. Por las calles de esta ruinosa ciudad que resplandece de vez en cuando. Fuiste oído de mis tantas palabras, locas, susurrantes y eclécticas. Fui oído para tus sueños y anhelos. No hablamos mal de nadie. Trazamos rutas en la alegría. En la utopía. El arcoiris fue un dato. Los libros leídos. Algún poema. En el laberinto de la edad no encontramos salidas. Porque el laberinto era humo que el viento arrastró allá o acá. Porque eran las palabras en uso encontradas en el pozo de agua. En el desván. Y el diccionario. Pound. Sus cantos. Whitman. Su Canto a sí mismo. Puedo escribir los versos más tristes. Neruda.  Y estábamos bajo la sombra de un nogal.  Las lecturas anunciaban un jubiloso futuro. Risas juveniles. La biblioteca escolar. Amiga mía. Bella ha sido la vida. Amiga mía, gracias.