Escribo

Escribo que escribo. Hoy frío glacial en Tabasco. 15 grados. Ya casi invierno. Si ocurriese el caso. Luz propicia. La palabra miel es dulce. Si la palabra miel se pposara en tu boca. En la mía. Es el eco que responde desde el espejo. Se acerca mi madre. Hace frío, dice. Abrígate bien. Y me pasa una bufanda. La misma, gris, de la historia. Escribo. El café en la taza azul con flores. Me levanto. Doy algunos pasos. Me regreso a la silla y mesa. Escribo que escribo. Mi madre me mira y en su rostro sigue teniendo la paz de su sonrisa. Cada día es propicio para la vida. Mientras tanto.