He aquí, marzo 8

He aquí de mañanita de este día 8. Descubriéndome de sombrero ante la mujer. La que hizo historia pública o personal. La que caminó sobre cien fuegos sin zapatos durante días y noches. La que enseñó las primeras palabras en el ma y pa. La de las cinco vocales con sus consonantes. La que descubrió el velo de la enfermedad. Y la que humedad tiene nombre y apellido, mientras los sueños lluvia estuvieron presentes. La que un día no llegó y se fue dispersa y conversa, lejos de primera portada en los periódicos. La que me dijo eres un moderno lázaro no lazarillo. Y a andar por este camino del Valle. La que en la distancia vislumbra en el recuerdo los boletos del camión que iba por laberintos entre cumbres con nubes dibujadas. La que me dio de su alimento en mi boca desde niño y adolescente, otra, y adulto ciudadano, otra. Y otra vez como canciones de cuna permanentes. La que pronuncia mi nombre en silencio y lo escribe y rompe la servilleta. La del café las buenas noches y recoge lluvia nuevamente. La de este recuerdo con vida propia que trasciende el tiempo ahora cada vez ajeno. La de los libros lectora. La del adiós en el andén y bienvenido de nuevo  Antonio. La del pan y la sal, lápiz y página en blanco. La del ahora somos sueños solamente y no estoy y no estás. La de ahora, ayer y siempre, donde estemos, donde estés. Hoy ocho heme aquí, marzo de nuevo para abril, de nuevo con un disco y libro rotos en la mano. Felicidades.