Un niño

Una playa. Un cuerpecito inerte boca abajo. La arena. El color rojo de su playera. Un ángel tirado por la bala. No es del niño de quien escribo. Escribo de todos nosotros. Perdón. La indiferencia brutal. El imperio del yo. Negado el nosotros. Enciende la televisión. El lucro. El afán de tener cada vez más. Las máquinas sofisticadas. La señal de wi fi. Un niño sí. Millones de niños. Hombres y mujeres de todas las edades florecidas. La industria. Producción en cadena. El logo sin fábricas. Las fábricas con mujeres y mano de obra infantil. Bolsitas para orinar. Nuevas carreteras para sacar la mercancía. Vamos todos a cantar. Vamos todos a jugar. La producción. Doce horas diarias. Un dólar el jornal. Enciende la televisión. Cambia de canal. Los dados del destino personal. Es del niño de quien escribo. Es nuestro hijo. Nuestro nieto. Es nuestro hermano. Es nuestra sangre. Perdón por esta sociedad. Hay un becerro de oro. Apurad la cicuta. Cuánta sangre derramada. Cuánta carne calcinada. Cuanto oprobio. Cuánta indignación. Cuánta humillación. Perdón por lo que heredamos. Es hora de caminar. Caminar. caminar.