La busco

La busco y sería más cómodo no encontrarla. La busco como motivo de vida. En el barrio marginal y en el suburbio. En la central camionera y en el mercado. En el aeropuerto y el moll. Por el área de discos y perfumes. En libros y en confitería. Por algún lugar debe de andar. La busco y me huye.  A veces creo que estoy a punto de alcanzarla. Entonces recuerdo esas tardes de otoño, cuando seguimos la utopía del amor, el sueño inalcanzable. Remanso de paz, juegos de palabras y las interminables sonrisas, una canción y un poema de amor, una tragedia griega. Y el tirabuzón. Un tiramisú de limón. Palomitas, por favor. Esa es la idea. Por eso la busco con afán, la busco con alegría. Y escribo. Aquí en el papel la busco también. Ah y veces en los sueños la encuentro. Humedad tal. Y allí quisiera seguir. Y al despertar la vuelvo a buscar. Poesía.