Es verdad

Es verdad que te recuerdo en la tormenta, cuando los truenos incandecen la oscuridad de la noche. Cuando la tarde se torna luminosa o gris en el caer de las hojas. Es verdad que me miento a mí mismo en el olvido. Es verdad que se me enfrían los pies en las cuatro estaciones aún con música de Vivaldi. Sabina no me sabe ni el aute en la memoria de los besos. Es verdad que duelen la costilla y los ojos de buscarte. Es verdad que el poeta no escribe mientras dura el tiempo de la nada. Sembrada la semilla todo es árido y nada brota, solo lirios de flores negras y pronto se marchitan. La música reverbera en el silencio. En el mismo silencio quedan en  piedra inscritas todas las imágenes. Es verdad que una palabra basta. La memoria es desmemoria en el balance. Es verdad que escribo para Dios. Porque sé que no existes. Pálida vuelta del tren de la ausencia. Paraje de piedras. Arena bruñida, tan solo.