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La vuelta de la noria en el tiempo. Un año más. Y el camino ha dado suficiente motivo para la risa. La flor no ha faltado. Ni la miel. Íbamos sobre las notas por la alegría del corazón. Más hice un alto para respirar profundo. Cumplir años es un recordatorio de la muerte. Escribe. Escribe. No hay tiempo para tomar otro camino. No hay tiempo. Hago un recuento de los libros no leídos. Y los planos cartesianos de cada texto. Las rutas que seguimos. Cincuenta más siete. Cuarenta más diecisiete. El agua es fresca. Me esperan otras empresas. Tienes tareas por cumplir. La vida es bella. La tristeza de que se va. La casa sigue sola. No la habita el polvo. A veces el olvido. Propia la edad. El tiempo sigue siendo nuestro. Lo efímero y fugaz. Buenas noches. A finales del otoño. Escribo epigramas. Borro mucho. He vuelto al lugar ya varias veces. Y solo el espejo me dice que sigo siendo yo. En esta edad. Sueño aún con un mejor destino del hombre simple. Y el jeans personal sigue dando el tono azul.