Escribo

Escribir es un quiebre diario, necesario en mi. Café y escribo. Chopin, por ejemplo. He puesto en el tocadiscos uno de Chopin. Las notas de piano son pomada en mi nostalgia. Y río de pronto. Es lo que escribo. Y miro imágenes que me llegan de pronto. Con ojos abiertos o cerrados las miro. Planta que se impone al pavimento. Planta sobre el agua. Y la flor. O las lágrimas imaginadas en el valle. En este valle. Escribo. Y mi corazón a veces quiere parar y sigue. Sería bueno ir al médico. Adiós al tiempo que tritura. El espejo es un dictador. Escribo y Chopin. Café del sábado. Aquí en esta ensoñación por los recuerdos. Las lecturas de poemas en la adolescencia. El mar tragado en esa edad. La erupción del volcán interior. Y el fuego sigue sin precisa ruta. Escribo. A veces canto. Escribir es el esfuerzo inútil de asomarse al alma, diría Voltaire. Vamos pensándolo bien. Escribo. Y las notas. Y lo notas.