Las cartas

En el sueño siguen llegando cartas. Como las de hace años. Recaditos también. En ellas los detalles de la vida. La gota de perfume. La mancha del mango. Las cartas iban y venían. Trazando lineas finas de amarre de las almas. En el amor y la amistad. Vía área o terrestre, flechas de Cupido bien dirigidas al afecto. Te escribiré la carta. La mandaré al mar en botella transparente. Y llegará a una playa. Y quizá coincida en años, con otra mirada, en otras generaciones. Y el mensaje llegue finalmente y sirva a otros en otros tiempos. Nada sé ahora. Solo que libros y canciones siguen siendo crónicas de los días.