Para Luis Alberto Chávez Fócil, ínclito escritor

Ha muerto un gallardo escritor

Dios lo libere de juicio
que no tiene este gran varón
la buena intención de contar
lo que un día fui testigo
y aquí les voy a relatar:

La huesuda divertida
escuchó la vacilada
hecha a colega en Tuxtepec,
al decirle el extinto chavez
que frijol no sabe lo qué es
A otras con ese cuento;
si de niño hemos comido
de esa gran leguminosa
Se que cuidas la línea bien
y el despiste sea por eso
aunque la comas al cien.

Mejor ponte a escribir
y no me quieras vacilar
porque te voy a llevar
a donde estés, Chávez, mejor:
en mi casa calientito
Y chuparás mis huesitos
ya no tengo más frijol
se ha terminado el saco.
Y no es albur, no te creas
aunque flaca me veas
no vacilo ni echo versos
pero el amor sé hacer bien
mi tabasqueño adorado
mejor vente a este lado
para gozar de la vida
y me des la acometida
de leer tus calaveras
que entre mentiras y veras
has sabido pergueñar
magistralmente hablando bien.
Vente, no sigas penando
mi santo adorado Luis.