Cuaderno de Leonor Arrona

  Noche mexicana   I Algo de memoria sobre esta fecha del 15 y 16 de septiembre. La escuela primaria y la secundaria. En los homenajes cívicos veíamos pasar en los programas poemas alusivos a los niños héroes, y a los héroes de la independencia; algunas representaciones. Y sin faltar el discurso del director de la escuela con mensajes que quedaban muy lejos de nuestra comprensión. Por supuesto esos niveles educativos son formativos. Nos quedan las imágenes idílicas de un cura calvo enarbolando una bandera con la imagen de la virgen de Guadalupe, o rompiendo unas cadenas. Una Josefa Ortíz, esposa del Corregidor. Un salvador Allende. Un niño, El Pípila, que encendió la puerta de la Alhóndiga de Granaditas en Guanajuato.  Pero a Hidalgo, por ser iniciador del Movimiento de Independencia le quedó junto a su nombre el complemento de El Padre de la Patria.   2.- Ya en la Normal, nos instruyeron para visionar que en las escuelas donde trabajaríamos, estaríamos al frent...

¿ Buscas Patria o Matria? Búscalos en el mas pobre de los pobres En la familia más pobre En el barrio más pobre En el pueblo más pobre. Búscala en el escuadrón de la.muerte -los que toman todos los días sin descanso Búscala en los burdeles. Allí anda la puta más puta entre todas ellas En los hoteles de paso En las cárceles En los hospitales En la casa de los locos En los asilos y orfanatos. En los vecindarios En la bodega de esclavos En las maquiladoras del norte En los campos de algodón Amapola, lindísima amapola En la risa del hombre En la palabra y la música Bajo de una piedra. En las lágrimas En el nopal En el desempleado Huérfanos, madres solteras En los solitarios Los suicidas. En el deudor de la banca En el desalojado por la hipoteca. En el derrotado de siempre En los deudos de cada muerto por el mal del 2020 En el humillado. En el deportado. La Patria y Matria van contigo Y no hacen diferencias Entre el explotado el miserable El méndigo y el mendigo Ni en la rosa del poeta o l...

Almas que buscan un camino de blancas o rosas rojas. Sepan que van en lo correcto. Nada les hacen las espinas. Ni las vicisitudes. Todo es un destino escrito en alguna parte del cosmos. El polvo encarnado es otra cosa. Tiene su espacio sin duda. Pero las almas blancas son inmortales e inmanentes. Puras y transparentes. Para ellas no hay líos ni desvaríos. Y llegan a ser almas viejas, en dos o tres generaciones de la medida nuestra. Son almas sabias que desde la infancia se muestran. En madurez, opiniones serenas.  Y visión sobre el orden de las cosas.

 Llegaron en ristre lápiz  los niños de ayer, sonrientes, como si nada. "La tarea continúa, -dijeron- con esas preguntas de conceptos que no entendemos, pero que nombran mucho en las escuelas y en discursos por la tele. ¿Qué es la patria -dispararon a boca de jarro-, responda la pregunta, es tarea de la escuela”.  Ya imagino a su maestra, inquieta cual si más, con una tierna mirada, pensando en el futuro de estos niños, que juegan al mismo tiempo que se construyen, en seriedad seguir las reglas del juego y las sonrisas. Yo me quedé estupefacto con los conceptos, como ayer, con las palabras belleza y poesía. Con lo de patria no sé ni que decir, y al vuelo pensé en los poemas de Velarde y Pacheco, en eso de "veneros de petróleo el diablo", y "tres o cuatro ríos", y con los corridos cantados en los pueblos, y en Moncayo, y en las escuelas normales, en las que se forman educadores; en los olores y sabores de las cocinas rurales. "Hable o calle para siempre...

  Patria     Mis padres y abuelos Y todo su árbol genealógico Junto con todos los otros  En esta tierra de plagas y cosechas De flores en la podredumbre De desiertos calcinantes y altas montañas. De majestuosos ríos. Fríos y calores Cocinas con olores y sabores Sombrero viejo del campesino Libro y lápiz roto del maestro Niños que vienen del pasado  y van raudos al futuro Los caminos de terracería Nopales y rosas Sus libros y poemas Rulfo y Paz Y las flores rutilantes  de   amor y amistad. Y sin olvidar la esperanza  con honda raíz

El crepúsculo de la tarde. Luego la noche. Y en ella el sueño. Los fantasmas de la víspera. Y los del porvenir. En la alternancia de la luz a la sombra. De la sombra a la luz. Ese girar exacto y permanente.  Me acompañen luciérnagas y palabras. Para sostener el mito. 

Sueños 1. En sueños sucede todo, o casi. Hasta lo inimaginable. Ya jubilado encontré trabajo. Era por el rumbo del centro de la ciudad. Una ciudad cualquiera, Villahermosa o Matamoros. Que por cierto no son ciudades cualquiera. Era un local pequeño de venta de antojitos. Y al lado estaba un restaurant grande, pero no divididos de manera convencional. Como si al entrar y quisieras antojitos, tomabas a la izquierda, y comidas más formales, por decirlo de esta manera, a la derecha. De entrada cogí de una mesa un plato sucio. Y lo llevé al fregadero. Y lo iba yo a lavar, pero ya había alguien designado para esa tarea higiénica, lo cual me sorprendió. Entonces yo observaba. El local era pequeño. El que yo consideraba dueño se sonreía conmigo, lo mismo que la dueña. Terminaba la jornada y me iba caminando. Saludaba amigos y amigas. Y al día siguiente me presentaba a mi trabajo, modesto, en una fonda del centro de la ciudad. En la mesa ya estaban sentados algunos amigos. El "dueño" ...