Utopía

La utopía se asoma al final del sueño. Y caminamos. Bucólica o pedestre. Romántica sediciosa, como Hamelín nos lleva con la bandera en alto. Y seguimos de frente. Aún con mar seco o muerto. Contraria al oro. Y luces de Neón. No requiere publicistas. De por sí. Y más alejada a palabras que abarcan mucho. La utopía fuma pipa, con sombrero. Dama o caballero. En el jardín de las flores blancas para la amistad. Lleva señuelo. Que es la vida misma. Y caminamos jubilosos. Nos espera la estrella ganada para la frente. Oh, utopía. Cuántos manifiestos para invitar a hacer revoluciones se han proclamado en tu nombre. La muerte es punto final. Y en virtud de las precisiones la utopía escribe puntos suspensivos. No muerde, eso sí. Ni tiene letreros de cuidado con la utopía. Al contrario, la persigue el lucro, la usura.