A ustedes

A ustedes. Bajad del Olimpo. Dioses de la poesía. Id a los hospitales con los enfermos terminales. A los prostíbulos con las prostitutas soñolientas y desmaquilladas. A los mercados con los vendedores de pásele usted señorita poesía. Id al arrabal con los lúmpen, con los miserables, aunque suene redundante. A las porquerizas donde los cerdos osan en el oro. La vida está en todas partes. No solo en el canto de los pájaros y el perfume de las flores. Entren a las cárceles con los asesinos seriales. A los manicomios que saben la historia de Pound en el Santa Isabel. Los capitanes de la usura están contentos que los versos rimen bien, que sigan las reglas de lo bonito. Que publiquen poemas o entrevistas en revistas que nadie lee. Y que no salgan de los cenáculos. Los jefes del lucro hasta financian libros y encuentros de poetas donde se leen entre ustedes. Luego van a un café o cantina. Cruzan la pierna y disertan muy orondos sobre la metáfora, la palabra pulida, el arte por el arte.