Mortales al fin

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Mortales al fin. Tardamos en darnos cuenta. Que un día extrañaremos a los que se fueron. No valoramos a quienes están. Creímos inmortales a los cercanos. Incluso nosotros hicimos lo mismo. El día a día como si nunca habría de irse. Perdimos y matamos tiempo. Banal y superfluos actos en instantes. Ritos de paso sin conciencia. Lobos voraces. Zorros de traición. Monarcas mariposas del ego. Nos creímos mortales. Por eso resaltan algunos. Por su manera franca. Sencilla. Humilde. Conscientes de su efímero paso. Consecuentes en decir y hacer. Pocos. Pero hay.

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Rigo Tovar y Chico Ché

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Max in memoriam

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Al Pequeño Sol, in memorian 1. Esperaban, Max, tu "Pequeño Sol" en el cielo y partiste. Así de pronto. No hay más que aceptar lo que no se quiere. O querer que sigas entre nosotros, como todos estos años en que fuiste amigo y hermano. Y que más allá de las autoflagelaciones por no buscarte antes ni después de los encuentros fortuitos, como aquellas veces en el centro de la ciudad o en Chedraui de Las Américas, saludarnos como siempre, con efusividad. Y decirnos que sí, que hay que vernos un día de estos. Y seguir en el día a día, en eso que llamamos cotidiano haciendo cada quien la parte propia de la existencia, entre una metáfora, un trueno, un caballo galopante y la nostalgia por la vida que se va en cada suspiro. 2. Espera, Max, que ponga esta canción de La Bohemia: "...Era el amor, felicidad/ La bohemia, la bohemia/ Era una flor de nuestra edad/ Debajo de un quinqué/ La mesa del café/ Felices nos reunía Hablando sin cesar/ Soñando con llegar/ la gloria a conseguir/ Y
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