Quedan rescoldos

Quedan rescoldos. Calles de polvo. Casas deshabitadas. Plásticos. Y a la basura van también libros viejos. Discos. Y fotografías en sepia. Queda. Todo queda. Un viejo tocadiscos de vinilo. Funcionando con la misma vieja canción. Aroma de flor. Luz de miradas. Si habríamos de partir. Si somos extraños y otros. El abuelo rumia. Saca una armónica. Y toca unas notas. Una habitación con polvo. Una ciudad que no existe.

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