Me olvidaba

Rescato en la memoria del pasado, algunas dudas y dos o tres certezas. A esta edad donde me nombro hoja de papel cuadriculado. Me olvidaba de recuerdos fuertes. Como el verso aquel bajo la sombra del ciprés y los murmullos. Recuerdo claro a Neruda en ese libro pequeñito de los veinte poemas de amor. Es tuyo. Es tuyo. Claro el acento. Y postergamos las diferencias por el ritmo de los poemas. Acaso enunciados de algo que tiene el fin desde el principio. Entonces me acuerdo del frío dominado con tus manos. Con diez años de menos. No significa nada. Solo diez años menos. La calle para verle. Solo. Y me olvidaba del pasado, como cejar en nada lo vivido. Y hacer de cada día ejemplo de la dicha grumos de harina, acaso. No hubo entonces más que canciones. Algunos poemas. Me olvidaba de mí, que ya es el colmo, de tanto andar a la orilla del río. Y en la vereda solo mariposas y guirnaldas. Flores del campo. Canta Silvio. Me olvidaba del tanto afán.